One year later the society claimed victory in another case which again did not fit within the parameters of the syndrome, nor did the court find on the issue. Fiona Reay, a 33 year old care assistant, accused her father of systematic sexual abuse during her childhood. The facts of her childhood were not in dispute: she had run away from home on a number of occasions and there was evidence that she had never been enrolled in secondary school. Her father said it was because she was ‘young and stupid’. He had physically assaulted Fiona on a number of occasions, one of which occurred when she was sixteen. The police had been called to the house by her boyfriend; after he had dropped her home, he heard her screaming as her father beat her with a dog chain.As before there was no evidence of repression of memory in this case. Fiona Reay had been telling the same story to different health professionals for years. Her medical records document her consistent reference to family problems from the age of 14. She finally made a clear statement in 1982 when she asked a gynaecologist if her need for a hysterectomy could be related to the fact that she had been sexually abused by her father. Five years later she was admitted to psychiatric hospital stating that one of the precipitant factors causing her breakdown had been an unexpected visit from her father. She found him stroking her daughter. There had been no therapy, no regression and no hypnosis prior to the allegations being made public.The jury took 27 minutes to find Fiona Reay’s father not guilty of rape and indecent assault. As before, the court did not hear evidence from expert witnesses stating that Fiona was suffering from false memory syndrome. The only suggestion of this was by the defence counsel, Toby Hed­worth. In his closing remarks he referred to the ‘worrying phenomenon of people coming to believe in phantom memories’.The next case which was claimed as a triumph for false memory was heard in March 1995. A father was aquitted of raping his daughter. The claims of the BFMS followed the familiar pattern of not fitting within the parameters of false memory at all. The daughter made the allegations to staff members whom she had befriended during her stay in psychiatric hospital. As before there was no evidence of memory repression or recovery during therapy and again the case failed due to lack of corrobo­rating evidence. Yet the society picked up on the defence solicitor’s statements that the daughter was a prone to ‘fantasise’ about sexual matters and had been sexually promiscuous with other patients in the hospital.~ Trouble and Strife, Issues 37-43

...while epic fantasy is based on the fairy tale of the just war, that’s not one you’ll find in Grimm or Disney, and most will never recognize the shape of it. I think the fantasy genre pitches its tent in the medieval campground for the very reason that we even bother to write stories about things that never happened in the first place: because it says something subtle and true about our own world, something it is difficult to say straight out, with a straight face. Something you need tools to say, you need cheat codes for the human brain--a candy princess or a sugar-coated unicorn to wash down the sour taste of how bad things can really get.See, I think our culture has a slash running through the middle of it, too. Past/Future, Conservative/Liberal, Online/Offline. Virgin/Whore. And yes: Classical/Medieval. I think we’re torn between the Classical Narrative of Self and the Medieval Narrative of Self, between the choice of Achilles and Keep Calm and Carry On.The Classical internal monologue goes like this: do anything, anything, only don’t be forgotten. Yes, this one sacrificed his daughter on a slab at Aulis, that one married his mother and tore out his eyes, and oh that guy ate his kids in a pie. But you remember their names, don’t you? So it’s all good in the end. Give a Greek soul a choice between a short life full of glory and a name echoing down the halls of time and a long, gentle life full of children and a quiet sort of virtue, and he’ll always go down in flames. That’s what the Iliad is all about, and the Odyssey too. When you get to Hades, you gotta have a story to tell, because the rest of eternity is just forgetting and hoping some mortal shows up on a quest and lets you drink blood from a bowl so you can remember who you were for one hour.And every bit of cultural narrative in America says that we are all Odysseus, we are all Agamemnon, all Atreus, all Achilles. That we as a nation made that choice and chose glory and personal valor, and woe betide any inconvenient “other people” who get in our way. We tell the tales around the campfire of men who came from nothing to run dotcom empires, of a million dollars made overnight, of an actress marrying a prince from Monaco, of athletes and stars and artists and cowboys and gangsters and bootleggers and talk show hosts who hitched up their bootstraps and bent the world to their will. Whose names you all know. And we say: that can be each and every one of us and if it isn’t, it’s your fault. You didn’t have the excellence for it. You didn’t work hard enough. The story wasn’t about you, and the only good stories are the kind that have big, unignorable, undeniable heroes.

Все вокруг становится мрачным, когда нет настроения. Яркое солнце неприятно печет. Ветер порывам треплет волосы и бьет пылью в глаза. С улиц почему-то пропадают улыбающиеся люди и красивые девушки. Нерасторопные старушки преграждают путь, встав для беседы посреди тротуара. Психованная дворняга увяжется за тобой, визгливо лая и норовя укусить за штанину. Даже собственные ноги отказываются идти аккуратно, обязательно ступят в растаявшую жвачку или что еще похуже

When it begins it is like a light in a tunnel, a rush of steel andsteam across a torn up life. It is a low rumble, an earthquake in theback of the mind. My spine is a track with cold black steel racing onit, a trail of steam and dust following behind, ghost like. It feelslike my whole life is holding its breath.By the time she leaves the room I am surprised that she can’t see thetrain. It has jumped the track of my spine and landed in my mothers’living room. A cold dark thing, black steel and redwood paneling. Itis the old type, from the western movies I loved as a kid.He throws open the doors to the outside world, to the dark ocean. Ifeel a breeze tugging at me, a slender finger of wind that catches atmy shirt. Pulling. Grabbing. I can feel the panic build in me, theneed to scream or cry rising in my throat.And then I am out the door, running, tumbling down the steps fallingout into the darkened world, falling out into the lifeless ocean. Outinto the blackness. Out among the stars and shadows.And underneath my skin, in the back of my head and down the back of myspine I can feel the desperation and I can feel the noise. I can feelthe deep and ancient ache of loudness that litters across my bones.It’s like an old lover, comfortable and well known, but unwelcome andinappropriate with her stories of our frolicking.And then she’s gone and the Conductor is closing the door. Thedarkness swells around us, enveloping us in a cocoon, pressing flatagainst the train like a storm. I wonder, what is this place?Those had been heady days, full and intense. It’s funny. I rememberthe problems, the confusions and the fears of life we all dealt with.But, that all seems to fade. It all seems to be replaced by images ofthe days when it was all just okay. We all had plans back then,patterns in which we expected the world to fit, how it was to bedeciphered.Eventually you just can’t carry yourself any longer, can’t keep youreyelids open, and can’t focus on anything but the flickering light ofthe stars. Hours pass, at first slowly like a river and then all in arush, a climax and I am home in the dorm, waking up to the ringing ofthe telephone.When she is gone the apartment is silent, empty, almost like a personsleeping, waiting to wake up. When she is gone, and I am alone, I curlup on the bed, wait for the house to eject me from its dying corpse.Crazy thoughts cross through my head, like slants of light in anattic.The Boston 395 rocks a bit, a creaking noise spilling in from theundercarriage. I have decided that whatever this place is, all thesenoises, sensations - all the train-ness of this place - is afabrication. It lulls you into a sense of security, allows you to feelas if it’s a familiar place. But whatever it is, it’s not a train, orat least not just a train.The air, heightened, tense against the glass. I can hear the squeak ofshoes on linoleum, I can hear the soft rattle of a dying man’sbreathing. Men in white uniforms, sharp pressed lines, run past,rolling gurneys down florescent hallways.

from the upcoming novel, Agent White:A figure dressed all in black ran across the rooftops in the rain. A black cloak fluttered behind him as he ran two and sometimes three stories above the sidewalk where Ezra Beckitt stood. Long silver hair tied back in a ponytail flew out behind him, exposing ears that came to sharp points. His left ear was pierced with a silver ring, high up in the cartilage. Like the old man, this black figure wore a sword; but this weapon was long and thin, slightly curved. The blade stuck out behind him for three and a half feet, almost seeming to glow against the grey backdrop of the rain-soaked cityscape.Suddenly, the figure in black looked down into the street and saw Ezra there. More, he saw Ezra seeing him. Startled, he lost his sure footing and slid down the steep incline of an older building’s metal roof, the busy street below waiting to catch him in an asphalt embrace. The figure in black got his feet under himself and pushed, flying out into space above the street. For an eternity Ezra watched him, suspended in the air and the rain with his cloak spread in midnight ripples around him, and then the figure in black flipped neatly and landed on the sidewalk half a block away. The pavement cracked, pushing up in twisted humps around the figure in black’s tall leather boots. Before the sound of this impact even reached Ezra the figure was up and gone, dashing through the morning throngs waiting for buses or headed to the ‘tram station. Ezra saw a girl’s hair blow back in the wind created by his passing, but she never noticed him. A young techie blinked his 20-20’s (Ezra’s own enhanced senses picked up the augmented eyes because of a strange, silvery glow in the pupils) and turned halfway around, almost seeing him. And then the figure in black darted into an alley, gone.Ezra drew his service weapon and ran after, pushing his way through the sidewalk traffic. Turning into the alley he skidded to a stop, stunned; the figure in black was still there. The alley was just wide enough to accommodate Ezra’s shoulders- he couldn’t have held his arms out at his sides. Dumpsters spilled their trash out onto the wet pavement. The alley ended in a fire door, the back exit of a store on the next street over. Even if it was locked, Ezra didn’t think it would pose a real problem for the figure in black. No, he was waiting for him.Ezra advanced with his gun out in front of him, and his eyes locked with the figure in black’s. His were completely black- no pupils, no corneas, only solid black that held no light. The figure in black smiled, exposing teeth that looked very sharp, and laid his hand on the hilt of his sword. He wore leather gloves with the fingers cut off. His fingers were very long and very white.“Don’t even think about it,” Ezra said, clicking the safety off his weapon. “I am a Hatis City Guard, an if you move I will put you down.”This only seemed to amuse the figure in black, whose smiled widened as he drew his sword. Ezra opened fire.

В процессе жарки и верчении мяса в разных позах, мясной сок все же умудрялся вытекать на поверхность корки и, падая шипучими каплями в масло, обдавал меня жгучим фейерверком. Но я считал это разумной платой за вкус блюда, плюс к этому повышенный болевой порог позволял мне не обращать особого внимания на факт мелких ожогов. Больше в этих случаях мне волновала чистота плиты. Ну как волновала. Да, я бы и не сказал, что чистота.Мне просто не комфортно было думать, что с каждой каплей масла, мне придется приложить больше усилий для очистки поверхности плиты. Когда-нибудь…

Я смотрю на пейзаж за окном. Там всегда полдень и ярко светит солнце. Огромные небоскребы, иглами уходят высь. Они сделаны из стали и стекла. Далеко внизу суетятся люди. Парят над самой поверхностью странные автомобили. И все залито солнечным светом. Всегда. Вот уже тысячу лет. Тысячу лет я живу в этой квартире. Тысячу лет в замкнутом пространстве. В квартире есть кухня, но я туда не хожу. Я никогда не испытываю чувства голода. В квартире есть санузел, но я не пользуюсь им по назначению. Я захожу туда только затем, что бы посмотреть в единственное зеркало. Посмотреть на свое отражение в нем и понять, что ничего не изменилось за тысячу лет

Я смотрел, как твердое масло, соприкасаясь с горячей кашей, стремительно превращается в прозрачную желтую жидкость. Тонкие золотые ручейки растекались по образующей мягкую корку поверхности. Это созерцание выбросило меня в детство. Я вспомнил, как также наблюдал за таянием масла, но только в манной каше. Правда, тогда эти ручейки мне казались больше. В детстве я без труда менял масштаб восприятия и поверхность каши представлялась мне бескрайней степью, а ручейки масла полноводными реками, что своею мощью прорезали себе русло вперед к океану.Грустно вздохнув об утраченном детстве, я без сожаления перемешал растаявшее масло с кашей

PROLOGUE Some years ago in the Planet Orfheus ... It was dark when Lucius reached the rendezvous which had been chosen to be the new hideout. The latter had been used for several months and they were concerned that they were being followed and were close to being discovered. "I thought you were not coming. I've been waiting for you for almost an hour. I was getting anxious," Sofia said, relieved. "Sorry, love. It is becoming increasingly difficult. I almost didn't make it today. The troops were ambushed in the last invasion. Igor and many warriors returned seriously injured," Lucius replied. He looked worried. Why this sudden encounter? They had agreed that the next would be the following week. Lucius gave her a big hug, pulled her close to him, and remained silent for a few moments. His longing and desire consumed him. She meant the world to him. Without Sofia, his life would never make sense. He would never forget those eyes, serene and sincere, with a blue so bright and clear that were able to see the soul of the tormented warrior that was he. With her golden hair, Sofia looked like an angel. "Is there a problem? You're so quiet and deep in thought," she asked, puzzled. He answered, "I'm thinking about us. How long are we keeping it secret?" He walked away from her, sighing. "We can't keep lying and pretending that all is well. You have no idea how much I have to endure when you are away from me, or when I see you with him." "Love, not now. We have already discussed this subject several times. You know that our only alternative would be to flee and pray they will never find us," she replied. Sofia knew very well that the laws of the kingdom could not be disregarded. Love, respect, and loyalty were key factors that were part of the hierarchy of Orfheus. Although she had always been in love with Lucius who had never shown any interest in her, Sofia was bound to his brother Alex as a result of a pact. Over the centuries, Lucius began to change and express loving feelings for her. She never ceased to love him and both succumbed to the temptation and passion of it. Inevitably, a love affair developed between the two. Interrupting her thoughts, Lucius grabbed her by the hand and led her into the hut. This hut was located inside a vast and beautiful forest. He pulled her by the waist, gave her a passionate kiss, stroked her hair, and said softly, "Love, I missed you so much." "I also felt homesick but the real reason I came here today is to tell you something very important. I need you to listen carefully and keep calm," she said as she ran her hands through her hair which contrasted with her pale skin. Sofia did not want to scare him. However, she imagined that he would be upset and angry with the news. Unfortunately, the revelation was inevitable and sooner or later, everything would come out. "I'm pregnant," she said unceremoniously. For a brief moment, Lucius said nothing. He just stared at her without any reaction. He seemed to be in a silent battle with his own thoughts. "But how?" he babbled, not believing what he had just heard. It was surely a bombshell revelation. That would be the end for them. Sofia said, "Stay calm, love. I know this changes everything. What we were planning for months is no longer possible." She sat on a makeshift stool and continued with tears in her eyes. "With the baby coming, I cannot simply go through the portal. The baby and I would die during the crossing." Lucius replied, "Could we ask for help from Aunt Wilda? She is very powerful. Probably she would be able to break through the magic of the portals." Sofia had already thought of that. She was well aware that it was the only choice left. Aunt Wilda had always been like a mother to her. The sorceress adopted her when she was a girl, soon after her family had died in combat.

Я внимательно посмотрел в клубок огня, разглядывая букву. Это мягкий знак. Ну что же, мягкий знак тоже буква. Переведя взгляд на старейшину, я только тогда увидел, насколько он стар. Создавалось впечатление, что ему лет двести, а может триста. Кожа его лица вся была вся покрыта мелкой сеткой глубоких морщин. С такой старой кожей, наверное, очень больно улыбаться, да и вообще отражать мимикой любые эмоции. И абсолютно полное отсутствие на лице волосяной растительности. Похоже, что он так давно живет, что уже даже борода перестала расти и выпала волосок за волоском. И посреди этой темной морщинистой кожи лица двумя колодцами белели огромные глаза. Глаза без зрачков. Наверное, он слеп.- Уважаемый старейшина, как видишь, я могу взять и удержать букву. Но в твоем очаге сотни углей. Может там есть еще одна буква для меня?- В моем очаге тысячи букв, но все они не твои. Ступай с миром.Он отвернулся от меня, показав, что аудиенция окончена. Значит, мне пора уходить

Последнее время за минтаем закрепилась слава «плебейской» рыбы. Что произошло в результате слияния таких факторов, как низкая цена и повсеместная доступность. На самом деле, хочется сказать огромное спасибо руководителям рыбного хозяйства Советского Союза, которые в свое время, в рамках повышения уровня питания советского населения обратили свое внимание на эту замечательную рыбу семейства тресковых. Постановка лова минтая в северных морях на широкую ногу, позволила завалить всю страну качественным морепродуктом по низкой цене.И ведь действительно, у минтая одни сплошные преимущества. Морская рыба из северных широт, практически не подвержена разнообразным заболеваниям, что не редко встречаются у речных обитателей. Минимальное количество костей, делает минтай доступным и для детского питания. А мягкое белое мясо, просто кладезь хорошо усваиваемого белка. И думаю, что, попади минтай на полки магазина с простым названием треска, ценник бы на него вырос минимум в два раза

На удивление легко мне удается подняться с кровати. Я спускаю ноги вниз и встаю на мягкую и приятно холодящую ступни траву. Смотрю себе под ноги. Я отчетливо вижу траву в темноте. Такое впечатление, что она светится. Да, это действительно так. Мягкий, приятный для глаз свет поднимается от травы и освещает низ стен. От такого освещение становится очень уютно и как-то особенно приятно на душе. Мне кажется, что я бы мог наблюдать это свечение вечно.Но мне нужно пойти на кухню и разобраться, что же там все-таки шумело. Я выхожу в коридор. Зеленая трава есть и здесь, но только тут она светится сильнее. Нет, она не режет глаза яркостью свечения, но стены подсвечены почти полностью. А может это светятся сами стены?Коридор сворачивает сторону кухни, и я выхожу на длинную тропинку, ведущую к далекой поляне, где все залито лучами солнца. Эта поляна и есть моя кухня, как же далеко идти до нее. Но ничего не поделаешь, надо. А босиком ходить по траве очень приятно. В лесу вообще приятно находится. Воздух здесь очень ароматный. Я вдыхаю полной грудью запах леса

Теперь, когда на стекле нет бликов искусственного освещения, я вижу через окно звездное небо. Звезды молчаливы и прекрасны. Некоторые светящиеся точки в ночной мгле застенчиво дрожат. Это всего лишь преломление света в атмосфере земли. Звезды не могут стесняться. Они спокойны и величественны. Они сияют мудростью времен. Самый простой способ заглянуть в прошлое это посмотреть на звезды. Я лежу вытянувшись в теплой воде и вижу свет, покинувший свои звезды миллионы лет назад. Множество звезд уже сгинули без следа или остыли и их свет уже не может достигать нашей планеты. Но мы узнаем об этом лишь через многие тысячелетия. Возможно, какая-то звезда уже взорвалась, выпустив в космос ужасающее количество энергии. И через два или три миллиона лет на небосводе засияет новое солнце, предвещая скорую погибель всему живому. А сейчас звезды прекрасны. Мое тело плавает в воде, остывшей до такого состояния, что я уже не ощущаю нервными окончаниями, где заканчиваюсь я и начинается вселенная. Сейчас есть лишь мое сознание и мириады звезд вокруг

Если бы я писал кулинарную книгу то, как бы описал процесс приготовления? Начало было бы самым простым: возьмите сколько-нибудь рыбы. Сколько? Да сколько хочется. Столько, что бы наесться самому или столько, что бы накормить всю семью. Почему во всех рецептах обязательно указывается вес основного ингредиента? Неужели составители сих умных книг на самом деле считают, что в каждой семье на кухне стоят точные электронные весы? Скорее всего, это делается для того, что бы более точно отмерить количество остальных составляющих блюда. Но вот на этих компонентах точность, почему-то пропадает. Ну, например: половина столовой ложки или две трети стакана. Алё! Составители! А вы не забыли приложить к кулинарной книге список ГОСТов по объемам столовых ложек? Нет такого списка? Ну, так правильно, и стандартов таких тоже нет. Возможно, что когда то и были, но с активным наступление эры дизайна во всем, в том числе и в столовых приборах, как-то самоуничтожились. Так что мое личное мнение, в блюдо нужно класть составляющих столько, сколько кажется правильным

Удивительно, что я вообще смог поймать этот шар. Насколько я знаю, таких прецедентов не случалось ранее. Шары всегда убивали со стопроцентной вероятностью. Я помню свое искреннее удивление, когда мой личный счет показал мне красную надпись: ноль рублей ноль-ноль копеек. Потом я понял, что забыл о вычете за аренду проживания в городе в конце каждого месяца и буквально днем раньше потратил непозволительно большую сумму на угощение для девушки. Зарплата ожидалась через два дня, но закон неумолим – если кончились деньги, ты должен умереть.Меня всегда возмущала непреложная жестокость городских законов, но я знал, что оспаривать решение машины бесполезно и всегда внимательно следил за состоянием своего счета. Но не в этот раз. Девушка была очень красива и какое-то помутнение, затмившее мой рассудок, заставило меня забыть об осторожности. Желая произвести впечатление, я пригласил её в кафе. Интересно, она будет сожалеть о том, что поглощая десерт, фактически лишала меня жизни? Возможно. Если вообще узнает об этом. А ведь я с ней так и не переспал. Жалко. Девчонка на самом деле красивая